花炮落处，你眼里的光比烟火更亮-陪宝贝玩花炮

腊月廿八的傍晚，巷子里的风还带着寒意，你裹着那件红X 羽绒服，像一团小小的火焰拽着我的衣角：“妈妈，我们放花炮吧。”

我蹲下来，看着你亮晶晶的眼睛——那是比任何烟火都更早亮起的光。我们走到院子中央，你小心翼翼地把“仙女棒”从纸盒里抽出来，像捧着一根魔法杖。火柴划过的瞬间，“嗤”的一声，星火溅开，你的小脸在金光里忽明忽暗，鼻尖上落着细碎的银光。

“妈妈你看！它像小星星在跳舞！”你举着花炮转圈，火星在夜X 里画出歪歪扭扭的弧线。我忽然想起你第一次学走路的样子，也是这样摇摇晃晃，却笃定地朝着光的方向。

“冲天炮”是爸爸负责的，你躲在门后，只露出一双眼睛。当那声脆响划破夜空，你“哇”地叫出来，又赶紧捂住嘴，然后咯咯地笑。那笑声撞在院墙上，又弹回来，落进我怀里。

最后是摔炮。你蹲在地上，一颗一颗地摔，每一声脆响都跟着一声惊叹。有个邻居的孩子探出头来，你大方地分给他一半，两个小人头碰头，在路灯下研究怎么摔最响。

夜深了，花炮盒子空了。你仰起脸，鼻尖红红的：“妈妈，明年还有花炮吗？”

我抱起你，闻到你头发上淡淡的硝烟味——那是童年特有的味道。其实我想说，宝贝，你见过的每一朵花炮都会熄灭，但你眼里的光不会。那是好奇心，是勇气，是愿意把每一颗平凡的夜晚都点亮成节日的能力。

现在，你在我怀里睡着了，手里还攥着最后一根没点燃的“小蜜蜂”。窗外的月亮很圆，像一枚没来得及升空的烟花。

而我知道，这个夜晚已经在你心里种下了一颗种子——关于光，关于陪伴，关于爱。它会在每个需要的时刻，重新绽放。